Manuscrito

Agujas en la miel

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Voy a escribir, quizá en tu amor pueda decir
todo lo que pasa.
Voy a escribir, pero que conste que yo no
escribo porque siento, escribo para dejar de sentir.
Voy a escribir que ya no hay sol, el telón del
ocaso finalizó la miserable obra del amor, y el sol
en su espanto, se ahogó en un mar de congoja.
Voy a escribir que ya no hay bellos otoños,
sin sufrir fieros inviernos, que congelan las
semillas del diciembre para que no florezcan los
narcisos del enero.
Voy a escribir que ya no hay felicidad, mi
nacimiento fue entre llantos de dolor para poder
respirar, y mi muerte será entre llantos de dolor
para poder ahogarme.
Voy a escribir que ya no hay amor, ¡pero!
¿Cómo decir que algo falta si nunca llegue a
conocerlo? Quizá en tu amor pueda decir todo lo
que pasa, pero ese amor del que hablo, no existe.
Voy a escribir lo más real entre lo real, nada
de mentiras innecesarias, escúchame… y que entre
mis suspiros no queden salivas de palabras no
dichas.
Voy a escribir, voy a escribir aunque duela
cada palabra como una aguja en la espalda. Voy a
escribir, voy a escribir aunque ya no queden
palabras y aun sobren las agujas.
Voy a escribir, y si mi lápiz no se suicida
primero, si yo muero, será escribiendo.

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